Desde que habíamos topado con el esqueleto y habían empezado a dar vueltas en sus cabezas a esos recuerdos, sus voces iban haciéndose un sombrío susurro, de forma que el rumor de las conversaciones apenas rompía el silencio del bosque.Y de pronto, saliendo de entre los árboles que se levantaban ante nosotros, una voz aguda, temblorosa y rota entonó la vieja canción:
"Quince hombres en el cofre del muerto.¡Ja! ¡Ja!¡Ja! ¡Y una botella de ron!"
No he visto jamás hombres tan espantados y despavoridos como aquellos filibusteros.El color desapareció como por ensalmo de los seis rostros;algunos pusieron en pie aterrados y otros se cogieron entre sí;Morgan se arrastraba por el suelo.
-¡Es Flint, por todos los...!-chilló Merry.
La canción terminó tan repentinamente como había empezado;cortada a mitad de una nota como si alguien hubiera tapado la boca del cantor.Como venía a través del aire limpio y luminoso, y como de muy lejos, me pareció que tenía algo de dulce balada, y eso hacía aún más extraño su efecto sobre aquellos hombres.
Robert Louis Stevenson, La isla del tesoro, Ediciones Generales Anaya, Tus libros, Madrid, 1983, pág.220, seleccionado por Beatriz Curiel Lumbreras, segundo de Bachillerato, curso 2009-2010.
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